Apocalypse. Le mot semblait faible, presque insignifiant face au rugissement du cataclysme qui les entourait de ses tentacules de feu. Bientôt, la planète elle-même cèderait. Bientôt, ceux qui n'avaient pu fuir seraient ensevelis sous les coulées de lave, leur existence rayée à jamais de l'Univers.
L'Impératrice battit des cils pour chasser ses larmes. Elle avait eu l'occasion de tout changer, elle aurait pu éviter l'anéantissement de son peuple ; mais elle avait ignoré les signes, elle avait participé à l'effondrement de sa propre civilisation. Puissent-Ils lui pardonner. Elle prit une respiration hachée et se mit à tousser brutalement, suffoquant sous les émissions de souffre qui avaient commencé à répandre leur terrible promesse de mort. Elle devait faire vite, il ne lui restait plus beaucoup de temps. Elle ferma les yeux et plaça sa main sur l'Antyalis, un geste si familier qu'il lui arracha un sanglot. La terreur lui nouait le ventre, lui broyait la gorge ; cette angoisse que tout ceci aie été vain, que leur sacrifice soit inutile. Elle commença à scander les formules appropriées d'une voix rauque, et, progressivement, réussit à puiser dans ses dernières forces pour lancer le Chant de la Résurrection sur toute la ville. Les derniers survivants l'entendirent et joignirent leurs mélopées à la sienne avant de succomber.
Puissent-Ils leur pardonner.
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